La muerte inútil de Patrice Matata

 

Patrice Matata creció caminando del poblado a los pozos, ocultos en los peñascales, entre la hojarasca, y de los pozos al poblado. A los diez años sus piernas largas, flacas y nerviosas acumulaban miles de quilómetros, tantos como albergaba su cabeza inocente y fantasiosa. La sangre del ganado era el combustible para sus piernas que, al fin, alcanzarían la tierra prometida donde recrear sus gestas solitarias en la nocturnidad de la sabana.

Desde que los ojeadores de la Federación británica de Atletismo le habían seleccionado contaba los días que le faltaban para alcanzar la libertad. Soñaba con poder pagar un tratamiento médico para su hermano mayor, y con regalarle una casa nueva a la familia, vestidos a Isatou, ceras de colores a Moise... Soñaba con un pequeño establo para las reses y con un rebaño de cabras.

El sábado, víspera de su vuelo a Londres, se unió a los jóvenes que denunciaban la enajenación coercitiva de las tierras a cambio de cuatro perras, y la condena a morir de hambruna. Los mercenarios integrados en el ejército “regular” le apuntaron primero a las piernas. Sin ellas no sería nada –pensó Patrice, agonizante–. Pero otra bala en la nuca del AK-47 remató el trabajo y sepultó los sueños de un negro cualquiera en la tierra del coltan y los diamantes que lucen las damas más caritativas del orbe en las grandes fiestas elitistas con el noble objetivo de recaudar fondos que mitiguen el hambre en el Continente Negro.

(I PREMIO DEL CONCURSO DE MICRORRELATOS DE AMNISTÍA INTERNACIONAL GALICIA. Vigo, 10 de Diciembre de 2012)